Им было восемнадцать, девятнадцать,
Зелёным и безусым пацанам,
Но довелось им пережить немало –
У каждого был свой Афганистан.
Им всем хотелось жить, шутить, смеяться,
Любить, на дискотеках танцевать…
А вместо этого всего – жара за тридцать,
Кромешный ад, где нужно убивать.
А дома ждут, тревожатся родные,
Но в письмах получают лишь одно:
«Ну что ты, мама, я служу отлично,
И у меня, поверь, всё хорошо!».
Но это для родных, им знать не надо,
Какой творится ужас тут теперь,
Как грузом «двести» заполняют «Миги»,
А горы плачут от таких потерь.
И каждый, кто попал туда, «за речку»,
Не изменил ни долгу, ни присяге.
У многих навсегда Афганистан
Застыл в последнем и бессмертном шаге.
Война… И здесь не может быть иначе.
Проклятая Афганская война…
Ведь сколько молодых здоровых жизней
Совсем мальчишек унесла она.
Они в свой дом родной вернулись все.
Кто в цинковом гробу, а кто в медалях.
Но не забыть живым уж никогда
Своих друзей, которых потеряли.
И часто ночью снится страшный бой,
Где лучший друг уже убит, не дышит.
А за скалой слепая смерть в чалме
Следит, на мушку автомата ищет…
Года идут, уже и тридцать семь…
Всё дальше эти дни уносит время.
Но до сих пор перед глазами горы,
Кровавый снег и голубое небо.
Никто не знает кроме них самих,
Какое и их душе бушует пламя.
И сколько бы не пролетело лет –
Афганистан для них – живая память.
Марина Антонович, Жуковщинская начальная школа
Подписывайтесь на телеграм-канал «Дятлово ОНЛАЙН» по короткой ссылке @gazeta_peramoga
